身上裹着家里唯一一床还算厚实的破棉被，脸色依旧苍白，但比起前些日子的死灰，
似乎隐隐透出了一点极其微弱的血色。他闭着眼，像是在养神，呼吸很轻，几乎听不见。
这孩子……自打雪地里回来，好像真“好”了些。何大清心里那点疑虑像水底的暗草，
又悄悄浮了上来。力气大了点？眼神……也似乎不那么空茫了？可这“好”来得太邪乎，
也太不是时候！家里一粒粮都没了！“雨昂……还……还行吗？”何大清哑着嗓子问了一句，
声音干涩得像砂纸摩擦。何雨昂缓缓睁开眼。那双眼睛漆黑，深不见底，
平静得像两口结了冰的古井，看不出丝毫情绪。“还成，爹。”声音不高，却平稳，
不再带着那种气若游丝的虚弱。何大清张了张嘴，想问点什么，
比如那天雪地里救他们的“好汉”到底什么样？比如儿子这身体……到底怎么回事？
可话到嘴边，看着儿子那双平静得过分的眼睛，看着空荡荡的米缸，
看着角落里饿得缩成一团的小儿子，他最终一个字也没问出来。问了又有什么用？
能换来粮食吗？他猛地转过身，像一头被逼到绝境的老狼，
喉咙里发出一声压抑的低吼：“我再去转转！看看……看看谁家还有席面！”撂下这句话，
他抓起那条油腻发亮、能拧出盐花子的破围裙，胡乱往腰上一系，
头也不回地冲进了外面刀子般的寒风里。***北平城像个巨大的、冰冷的磨盘。
有钱人照样在八大胡同的暖阁里听戏狎妓，在东兴楼里推杯换盏，脂粉香和酒肉气混在一起，
隔着几条街都能闻到。可底层的人，在这腊月里的寒风里，却像磨盘底下被碾压的豆子，
一点点挤出最后的水分和油星。何大清佝偻着背，顶着风，
在熟悉的几条街巷和几家大酒楼的后门转悠。他脸上的冻疮又裂开了，渗着血丝，
被寒风一刮，针扎似的疼。脚上的破棉鞋早就湿透，冻得硬邦邦，每一步都像踩在冰坨子上。
“何师傅？您老今儿有空？” 聚贤楼的后门口，
一个穿着青布棉袄、揣着手的跑堂伙计探出头...
